В стране стихов, где боги справедливы!..

Доброго вторника всем, кто зашел на страницу нашего блога!)

Начнем день с теплых строк армянской писательницы Наринэ Абгарян:

"Наблюдаем за стрижами, которые, сбившись в плотную стаю, кружат над остановкой. Рассказываю, как дед переживал, что длиннокрылые ласточки улетели раньше, чем положено.
— Обычно они собираются на юг во вторую неделю августа, а в этом году в конце июля улетели.
— Почему?
— Кто бы знал.
Помолчали.
— Грустно, сынок. Лето уходит.
— Помнишь, как в «Молодости» Соррентино отёчный, задыхающийся, подключённый к кислородному баллону мужчина на вопрос «о чём ты думаешь» отвечает — о будущем?
— Помню.
— Ну вот. А ты грустишь.
— Не буду..." 

Да, почти без десяти минут Сентябрь, Осень...  

 Но литература хороша тем, что она неисчерпаема и щедра на новые открытия, литературные дары - писателей, текстов, форм и смыслов! Например, для нас стало открытием имя  

Влади́мира Петро́вича Бу́рича (6 августа 1932, Александровск-Грушевский — 26 августа 1994, Струга, Македония) — русского поэта, стиховеда, переводчика; теоретика и пропагандиста верлибра:

ГУМАНИЗМ

Автобус идет не к людям
Автобус идет к остановке
___
Все развивается по спирали
согласилась улитка

прячась
еще
глубже
____

Книги не заменят отца и мать
Книг не заменят жена и сын

Я зашел
в пахнущий клеем
тупик

БЕССОННИЦА

Слушаю
сердцебиение подушки

Вижу
зеркала
беззвучное эхо

Думаю
о рыбах
доисторического океана

с идеей человека
во чреве      (спасибо за инфу Игорю Кузнецову)

А какие глубокие стихи писал в молодости Владимир Набоков, наш удивительный литературный Талант! К сожалению, как поэт он мало изучен... Его душа всегда тосковала по родной земле, куда ему не было пути...

 СТРАНА СТИХОВ

Дай руки, в путь! Найдем среди планет

пленительных такую, где не нужен
житейский труд. От хлеба до жемчужин —
все купит звон особенных монет.

И доступа злым и бескрылым нет
в блаженный край, что музой обнаружен,
где нам дадут за рифму целый ужин
и целый дом за правильный сонет.

Там будем мы свободны и богаты...
Какие дни. Как благостны закаты.
Кипят ключи Кастальские во мгле.

И глядя в ночь на лунные оливы
в стране стихов, где боги справедливы,
как тосковать мы будем о земле!

1924